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Cinco. Diez. E incluso veinte tragos. Bajo destellos de color neón.

Sucedió en algún lugar, no se sabe el qué, cómo, cuándo, dónde y por qué llego un espantapájaros totalmente destrozado a un campo de flores sombrío, desolado, marchito y apagado.

Has vuelto en forma de recuerdo. Has vuelto a remover el cielo y la tierra y me has dejado en el fondo del abismo. Una vez más.

He vuelto a desempolvar la máquina de escribir, le he limpiado el polvo que se acumulaban en las letras de la máquina y he engrasado los engranajes que se atascaban de la misma manera que mis pensamientos.

Vive sin ser ni sentir sus latidos. Sin respirar lentamente aires gélidos. Sin caminar entre calles solitarias y entrecortadas por semáforos en ámbar.

Lo ha vuelto a hacer. Ha regresado esa imperiosa necesidad de soñar con los ojos abiertos y cada uno de los fotogramas que se mantienen ocultos en lo más profundo de la mente pasan lentamente a través de las pupilas.

Paseo por el pasado de forma que cada uno de los pasos me envían estímulos totalmente erróneos y me llevan a un cataclismo constante que quema la planta de los pies.

Has matado al esclavo con un puñal de mentiras, odios y rencores y se ha desangrado lentamente.