Eran las siete de la mañana, se había levantado somnolienta, con las gafas mal puestas y la camiseta del revés, y mientras daba tumbos para poder llegar a la cocina para prepararse un café, sonaba tras los muros una melodía que le resultaba muy familiar. Alguien estaba tocando muy temprano una versión de Bach al…

No sé si es la voz que se quiebra. Esa que se rompe en mil susurros dentro de mis vísceras y astilla con rabia los huesos.

¿Lo ves? Ya no sangro por ti. Ya no soy tan pasiva. Ni tampoco soy tan estúpida. Ya no espero. Ni pretendo dejar que manipules más al tiempo.

Veo la esquina del bloque gris y azul desde la ventana. Es un edificio medio cochambroso, con letreros desgastados y la pared inferior totalmente mohosa.

He pasado por dejar de pensar en aquellos que me han usado.