Eran las siete de la mañana, se había levantado somnolienta, con las gafas mal puestas y la camiseta del revés, y mientras daba tumbos para poder llegar a la cocina para prepararse un café, sonaba tras los muros una melodía que le resultaba muy familiar. Alguien estaba tocando muy temprano una versión de Bach al…
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Son las 8 de la mañana. El cielo está rugiendo con muchísima fuerza parece que en cuestión de segundos va a romper a llover.
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Madrugada del siete al ocho de junio. Aún tengo en las yemas de los dedos la huella de los suyos de habernos dado la mano.
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No sé si es la voz que se quiebra. Esa que se rompe en mil susurros dentro de mis vísceras y astilla con rabia los huesos.
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¿Lo ves? Ya no sangro por ti. Ya no soy tan pasiva. Ni tampoco soy tan estúpida. Ya no espero. Ni pretendo dejar que manipules más al tiempo.
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Veo la esquina del bloque gris y azul desde la ventana. Es un edificio medio cochambroso, con letreros desgastados y la pared inferior totalmente mohosa.
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He pasado por dejar de pensar en aquellos que me han usado.
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Fatiga de esencia y perdida entre el tiempo, deambula entre arbustos y arena.
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